Le livre débute ainsi:
«Nous tendons à la mort, comme la flèche au but et nous ne le manquons jamais, la mort est notre unique certitude et nous savons que nous allons mourir, n'importe quand et n'importe où, n'importe la manière. Car la vie éternelle est un non sens, l'éternité n'est pas la vie, la mort est le repos à quoi nous aspirons, vie et mort sont liées, ceux qui demandent autre chose réclament l'impossible n'obtiendront que la fumée, leur récompense.»
Plus loin, on peut lire des choses comme ça:
«En vérité, la source des idées religieuses et morales est en l'homme, la chercher hors de l'homme
est un non-sens, l'homme est un animal métaphysique et qui voudrait que l'univers n'existât que pour
lui, mais l'univers l'ignore et l'homme se console de
cette ignorance en peuplant l'étendue de dieux, dieux
faits à son image. Ainsi nous parvenons à vivre en
nous payant de raisons creuses, mais ces raisons si
belles et si consolantes tombent à rien, quand nos
yeux s'ouvrent sur la mort et le chaos, dont nous
vivons enveloppés et toujours menacés. La foi n'est
qu'une vanité parmi les vanités et l'art de tromper
l'homme sur la nature de ce monde.»
Auteur totalement inconnu, il y a quelques heures à peine.
À découvrir.
Des heures et des heures de désespoir vivifiant.
* On peut lire ce court texte en ligne ici.
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